A cambio de nada, Némesis... equilibrada VENGANZA.

Me habían dado solo una semana de vacaciones, (y poniendo el grito en el cielo). Decidí desconectar del todo, así que, apagué el ordenata, apagué el móvil... y me dediqué a pintar tranquilamente mi ático... que necesitaba un cambio. Elegí un verde agua y malva para mi habitación y un amarillo tostado y blanco para el pasillo. El salón y la cocina se repintaron en el color original (verde pistacho, y blanco, respectivamente). Ayer al acostarme, pensando en mi vuelta laboral (hoy), decidí encender el teléfono. Me encontré con 4 llamadas de mi jefe a lo largo de la semana (hoy todavía no ha llamado,seguro que está mosqueado).

Es curioso, si uno decide desaparecer un poco del mundo... lo abiertos que están los ojos a las cosas: Así noté una tarde, apoyada tranquilamente en el balcón, bebiendome una menta fría con limón... que las plantas que regaba el chaval del segundo de enfrente (yo en el 3º) tan a menudo, son MARIHUANA. Llevaba dos horas casi viendo ir y venir los coches cuando ví salir al hombrecito. Como siempre, movió algunas macetas , las puso hacia la sombra, las regó y miró las hojas... y mirándo con la calma de no tener otra cosa que hacer... caí en la cuenta de que aquellas hojas eran como las que se ven en las camisetas de los fumetas. Me eché a reír como una idiota: Creí, en mis tópicos, que era gay. Otra de las tardes decidí darme un paseo por la pequeña playa de mi pueblo (os la pongo en la foto)... que solo se usa de embarcadero o para recoger algas como abono, que está llena siempre de gaviotas y patos salvajes... y estando un poco apartada se respira mucha paz. Me fui haciendo footing, y volví paseando con mi música en los oídos solo dejando pasar las agujas por el reloj. Al pasar por una de las arboledas que debía cruzar, vi aparcado entre matorrales un coche conocido, me paré curiosa y extrañada a la vez, (y no preocupada, que mala soy). Vi al novio de una vecina que se casa dentro de un mes... con la amiga que fue con ella a elegir el vestido. Quise apedrearlos... pero me fui silenciosamente. Esa vecina es la empleada del ayuntamiento que limpia cada mañana la calle, ¿con que cara podré mirarla el primer día que coincidamos?.

También han pasado cosas tristísimas, un colega de un amigo mío se casaba el día 15... ya no podrá hacerlo: murió este fin de semana, en su moto.

El viernes me dediqué al gimnasio, a enviar unas cartas... a leer. Mi novio me ha regalado “DIOS ERA MUJER”, y hoy ya casi lo he terminado. Muy interesante.

El sábado me fui a la playa todo el día, a coger moreno para lucir cuerpo en una boda el día 18: Me quemé. Cuello, un poco en la espalda, en una nalga (culpa de mi bikini-tanga), en las pantorillas... Y eso que uso siempre factor 30. Claro que aquí tuvimos 32º. Por fortuna (creo), no me quemo la piel, me salen como alergias por todo el cuerpo que pican mucho, así que me fui directa a la farmacia por una pomada. Ya estoy en forma hoy, que es martes.

El domingo, nos quedamos tirados en el sofá viendo a Alonso y Lewis... y me dieron ganas de patear el televisor al no poder patear en el culo al Hamilton... ¿pero qué manera es esa de ganar?. ¿Desde cuando un niñato irresponsable que cree que ya se ha comido el mundo, manda?. Alonso es pelín chuleta, vale, un poco deslenguado, vale, poco discreto, vale... pero nunca ha necesitado faltar, o desacreditar, o tener vueltas extra o que sancionaran sin lógica al rival, para ganar. Apagué el televisor antes de acabar la carrera, asqueada. El encanto de la pole se ha ido a la m... (voy a decirlo esta vez)... a LA MIERDA. Agarré a mi amado finlandés y nos fuimos al cine a ver “Ratatouille”, vaya, que me apetecía reírme un poco. Me encantó la película, aunque me dijeran que era para niños. Me gustó mucho.

El lunes, sola de nuevo, no salí del ático ni para echar la basura. Me puse mi minivestido de algodón y vacié cajones y armarios de esas cosas que vas guardando y luego... NUNCA USAS. Salieron 5 bolsas de basura, que bajé hoy al salir para la oficina. Me parecía hoy al mediodía, al entrar en casa, que había limpiado mi vida, y no el ático tirando todos los cachibaches y ropa talla 40,que no me puedo ya poner... y aún así me daba pena tirar. Aquí no vale decir Año nuevo, vida nueva. ¿Suena bien "Trastos a la basura, aire puro"?.

Hoy al ir al buzón he reconocido ya de lejos el tipo de sobre. He recibido una carta de mi supuesto padre. Y digo supuesto... primero porque hace 26 años que no lo veo, segundo porque la última vez que me escribió (jul.06) fue para decirme que siempre había tenido la duda de si era su hija. En fin, un culebrón. Toda mi vida oyendo a mi madre jurar y perjurar que él se había liado con mi profesora de párvulos y resulta que él me dice que mi madre se llevaba muy bien con un vecino francés que era profesor...¡¡?. Surrealista... no se me ocurre más.

Pero encima me escribe ¡¡ 8 lineas  !!, lo juro, contadas con el dedo, media carilla, y me dice que soy yo la que parece que no tiene interés en saber del viejo...¡¡¡???. Alucino. Me reviso los archivadores hasta que encuentro la condenada carta, la fotocopio y marco en fluorescente algunas “cositas”. Tras esa carta yo le respondí, que me parecía injusto que sabiendo eso no lo hubiera dicho antes y que de todas formas, si estaba seguro de ello, que cualquier decisión que tomara me parecería bien. (Y qué iba a decirle, si no lo reconocería si me lo cruzara en la calle). Fue el, quien no envió luego una mísera postal por navidad o por mi cumpleaños. Me había dicho que para el nada cambiaba que yo sería siempre su hija... pero me dejó claro que no va a hacer un viaje tan largo "solo porque tú lo pidas". Yo solo le había dicho que quería verlo una sola vez al menos, antes de morirnos ambos. Pero fue claro y contundente: Que nunca vendrá, que ya se ha comprado allí el nicho, que ya tiene todo dispuesto con su notario... supongo que es una persona extraña, pues despues de 35 años en un país tan lejos y tan diferente nunca volvió, nisiquera cuando su madre se fue.

Píndaro dijo: "Muchas veces lo que se calla, impresiona más que lo que se dice ", pero quiero escribirle aun sin saber que le voy a contar a estas alturas de la novela. Diré que creía que sospechando eso, que no tenía objeto tanta insistencia (yo escribía 3 cartas por cada 0,5 suyas), o que estaría cansado y no sabía decirmelo. Hablaré del tiempo, de política... tal vez le envíe una foto.Le diré que me caso seguramente el año que viene, que ya sé que no quiere venir a la boda, que no vendrá a conocer la primera nieta. Algo más... poco más... ¿para qué?.

No deja de apenarme su actitud a lo largo de los años, y me enrabieta, ya no soy ninguna niña. Pero a veces, todavía hiere. Si cree que no es mi padre, debió decirlo y ahorrame miles de lágrimas, cuando era niña, y si lo es ¿de que sirve que me escriba 1 vez o dos al año sin más?. Al fin y al cabo, entonces ser padre... ser reduce solo a un gen?... ¿Habría sido distinto si estuviese seguro de que soy su sangre?. Me aterra pensar que alquien pueda reducir el cariño, el amor a solo un poco, a solo eso, a tan solo ADN.

Hoy leo en un diario digital, que una pareja de chinos desea llamar a su hijo... “@”. Digo yo que será por el símbolo, ¿por ahorrar tinta?... En fin, que no me sorprende, la verdad. He sabido que existe una ciudad (no recuerdo donde) donde se pirran por poner a sus hijos “Bin Laden” , “Bill Gates”, y una vez vi en la revista Muy Interesante que existen REALMENTE nombres con apellido que suenan: Antonio Bragueta Suelta (que trauma), Eva Fina Segura (plagio...), Ana Mier de Cilla... (vosotros mismos).¿Que más da que se llame @ o Tomatetetoca o lo que sea. En mi pueblo, recuerdo de siempre a una señora (D.E.P) a la que sus padres llamaron “Preciosa”... ¡ y que fea era la pobre...!. Ponéos en el sitio, os ponen Hércules al nacer, Y NACEIS CANIJOS... ¡¡ Yo me hago ermitaña !!. No, no, no... rectifico. Poner nombre a un hijo es una gran responsabilidad, ojo, se trata del resto de su vida.
Estoy divagando, tened paciencia. Ha bajado la temperatura (pelín fresco) y resulta que hoy tenemos fiesta en 3 o 4 pueblos cercanos. Creo que preferiré las de la Peregrina en “Pontevedra City”, donde multitud de peruanos exponen multitud de cachibaches donde una multitud... picamos.
¡¡¡ Diablos !!!. Había olvidado que mañana me voy de boda. Se casa la hija del jefe de mi finlandés, mejor ir con buena cara. Ni me he probado el vestido de la boda anterior (mayo) haber si me sirve aún ya que NI DE COÑA me compro otro, tampoco iré a la peluquería. En ese sentido soy mañosa, no me quejo. El tema es que aparte de servirme debía sobrar algo, ya se sabe como son las bodas gallegas. Atracones de marisco, pescado, carne, dulces, helado, tarta... y ¡ tiene que entrar todo, lo tengo claro !. Mi novio ya ha soltado la pela para el regalo (ahora damos el dinero y que cada cual lo invierta como vea). Por tanto, me da que esta noche, sauna finlandesa en casa de mis suegros, cenita ligera, limpieza a mis pececines, “fiesta particular” y a dormir.